Избранник трепетный!
Прилежно лобызая мощи,
Разумно святость Лиры сохраняя тлен,
Из них язык мой жалкий тощий
Оставь не тронут!
Береги младых колен!
Бутылка брошена в траву – вот ему рака.
Пусть успокоится великая страна,
Мне между Евтушенко с Пастернаком
Лежать навряд ли.
Да и на хрена?